Os mortos, com hora marcada,
Não sabem de nada.
Agora dormem, amanhã trabalham.
Banham-se, fazem a barba.
Tornam a dormir a última noite.
Não sabem de nada.
Nem imaginam que serão notícia.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
devaneios, lixeiratura e obras inconclusas
edison veiga
universo paralelo
cinzas
- à mostra (26)
- biblioteca (28)
- canhenho (34)
- carta (20)
- clique (126)
- confissão (29)
- definição (161)
- devaneio (153)
- diário poético (365)
- filminho (127)
- fotograma (65)
- frase (126)
- gnominhos (64)
- inquietude (126)
- interloucuração (86)
- inverso (109)
- link (89)
- lista (26)
- livro (126)
- nota da redação (35)
- persona (95)
- poema (66)
- poetrix (73)
- quadro (126)
- sonzinho (128)
- tal título (3)
- verbivicovisufotográfico (9)
- vida aberta (13)
cemitério
encostos
catraca
oração
Postagens
sete-palmos
Esta obra está licenciada sob Creative Commons.
Um comentário:
Olá!
Resolvi dar uma passadinha e checar suas mais recentes criações. Vou voltar mais vezes.
Gostei muito do poema e mais, notei um cunho jornalístico fortíssimo - as raízes falaram mais alto.
Achei muito interessante! Realmente, não sabemos de nada. Uma coisa parecida com a próxima vítima. Numa cidade como a nossa então.... Viajei? Me avisa...!
Beijos!
Postar um comentário