Daquelas mulheres

O conto era daquelas mulheres que não tinham passaporte. Mas tinham decote.

No papel amassado, o desenho do ronco da motocicleta. E tudo o mais. É o de menos. Um sorriso amarelo, cansado. Nada a ver com o pôr-do-sol gritante que repousa em si mesmo, naquilo que chamamos horizonte.

Íris? Antes... Agora é só ir. Se quer voltar, sequer.