31.8.10
Necrológio
Não fossem estas poucas linhas -- concedidas como cortesia por O Jornal --, Fulano de Tal jamais veria seu nome impresso. Sua vida foi toda de insignificâncias: quando criança era um menino normal, jamais tendo ganho nenhum campeonato escolar de futebol ou sido mencionado com deferência em qualquer meio de notório saber; adolescente, jamais namorou moça bonita e nunca soube tecer versos livres; na adulteza, virou funcionário público, de cotidiano burocrático e previsível. Não se casou, não teve filhos, não construiu legado algum para deixar ao mundo. Dia 31, aos 92 anos.
26.8.10
Instante da estante
TORERO, José Roberto; PIMENTA, Marcus Aurelius. O evangelho de Barrabás. Rio de Janeiro: Objetiva, 2010.
18.8.10
17.8.10
16.8.10
Para começar a semana
"Escrever é gravar reações psíquicas. O escritor funciona qual antena - e disso vem o valor da literatura. Por meio dela, fixam-se aspectos da alma dum povo, ou pelo menos instantes da vida desse povo."
Monteiro Lobato (1882-1948)
Monteiro Lobato (1882-1948)
15.8.10
14.8.10
Porque hoje é sábado
Die bewegung
já que não vou sair por aí
no movimento quebrando vou
ficar aqui bem brando nada
godfather se a mão beijada
é contra nada sobe aqui no
meu monte quase triste dos
perdidos sem vida na volta
perdido sem vinda na volta
(Frederico Barbosa)
já que não vou sair por aí
no movimento quebrando vou
ficar aqui bem brando nada
godfather se a mão beijada
é contra nada sobe aqui no
meu monte quase triste dos
perdidos sem vida na volta
perdido sem vinda na volta
(Frederico Barbosa)
13.8.10
12.8.10
11.8.10
10.8.10
9.8.10
8.8.10
7.8.10
6.8.10
5.8.10
Instante da estante
ANDRADE, Carlos Drummond de. Novos poemas. In: Nova reunião: 23 livros de poesia. Vol. 1. Rio de Janeiro: BestBolso, 2009.
4.8.10
3.8.10
2.8.10
1.8.10
Fragmentos
No fundo é nisso que me espelho: escondo pequenezes, persigo tristezas, desinvento traços de paz; como se tudo o que já não nasce feito, completo, sonolento, fosse possível; como se o desdém se autodigerisse incólume dentro de tanta burrice; como se eu, solitário, soubesse contar cada passo e eles coubessem na menor cabeça do menor alfinete do mundo.
Mas, nada. O espelho coleciona pedaços.
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