TRINTA DE NOVEMBRO

Por dentro, o organismo finge que não existe mais. Só pedras, tampouco lapidadas.
A essência é uma ilusão.
Como se eu estivesse em um filme. Com péssimo roteiro, parcos diálogos, nenhuma direção. Apenas a vontade, pouco à vontade.
Onde é o botão que desliga?