"Os inimigos são muito poderosos e estão por todas as partes em que existem mais de três homens juntos. Estão no ar, estão no espírito."John Winston Lennon (1940-1980)
30.6.08
Para começar a semana
"Os inimigos são muito poderosos e estão por todas as partes em que existem mais de três homens juntos. Estão no ar, estão no espírito."
29.6.08
28.6.08
Gnomidades...
Caro,
Os gnominhos são idéias fixas a me perseguirem. Desde que li os gnomos de gnu; desde que tive aulas de semioticismos; desde que me voltei contra a professora que odiava amarelo; desde que me fiz urgente.
Os originais estão em http://cronopolitano.blogspot.com/search/label/gnominhos (como blogados, é preciso ler de baixo para cima para entender a seqüência). Esse que você leu já é a maldita recorrência, o mais-do-mesmo a tumultuar a vida de quem sonha escrevendo.
De resto, sou mesmo como você. Gosto mais dos textos que ainda não brotaram, e ficam pedaceando na cabeça oca do poeta louco.
Abraço, cara.
Os gnominhos são idéias fixas a me perseguirem. Desde que li os gnomos de gnu; desde que tive aulas de semioticismos; desde que me voltei contra a professora que odiava amarelo; desde que me fiz urgente.
Os originais estão em http://cronopolitano.blogspot.com/search/label/gnominhos (como blogados, é preciso ler de baixo para cima para entender a seqüência). Esse que você leu já é a maldita recorrência, o mais-do-mesmo a tumultuar a vida de quem sonha escrevendo.
De resto, sou mesmo como você. Gosto mais dos textos que ainda não brotaram, e ficam pedaceando na cabeça oca do poeta louco.
Abraço, cara.
27.6.08
26.6.08
25.6.08
24.6.08
23.6.08
3. Abracadabra
Empilhar duas palavras-valise e depois sair desmontando todas em blemas e pro blemas:
- Vá pra lá palavra minha!, que hoje quero escrever com tradições. Dizia a Professora Bárbara do Carmo, ao contemplar O Poema e empilhar nele todos Os Nove Gnominhos Cor-de-Abóbora.
Mas não conseguia. Perdia-se em semióticas e gozava ensimesmada.
Mas não conseguia. Amarelava o céu, o dia, até a noite um pouco. E não conseguia. Professora Bárbara do Carmo era a mesma frustração que sou quando escrevo. Como se as páginas não me pedissem mais letrinhas. E o vazio fizesse jorrar uma coleção de nadas.
- De nada.
- Pois não?
- Disse de nada.
- Então pode levar.
- Por quê?
- Que não.
- Sim?
- Olha só: a essa altura, a vida não mais permite tropeços. Sinto-me como se já amasse mais antes, como se não fosse o mesmo apaixonado de antes, diante de mim-eu. Porque o em-mim, o umbigo cólico esfacelou-se-me ao simplesmente refletir fatos inenarráveis.
- Olhei, só.
- Por isso, acho que a seduzo.
- Um anzol?
- Abracadabrando.
- Abra cada bra de cada vez.
- Depois abraço?
- Não. Abrigue, apenas.
- Abrigado.
- De nada.
Natimorto, O Poema desmontou. Enquanto isso, Os Nove Gnominhos Cor-de-Abóbora se aproveitaram, filhos-da-puta, de uma falha na folha e fugiram da página.
- Vá pra lá palavra minha!, que hoje quero escrever com tradições. Dizia a Professora Bárbara do Carmo, ao contemplar O Poema e empilhar nele todos Os Nove Gnominhos Cor-de-Abóbora.
Mas não conseguia. Perdia-se em semióticas e gozava ensimesmada.
Mas não conseguia. Amarelava o céu, o dia, até a noite um pouco. E não conseguia. Professora Bárbara do Carmo era a mesma frustração que sou quando escrevo. Como se as páginas não me pedissem mais letrinhas. E o vazio fizesse jorrar uma coleção de nadas.
- De nada.
- Pois não?
- Disse de nada.
- Então pode levar.
- Por quê?
- Que não.
- Sim?
- Olha só: a essa altura, a vida não mais permite tropeços. Sinto-me como se já amasse mais antes, como se não fosse o mesmo apaixonado de antes, diante de mim-eu. Porque o em-mim, o umbigo cólico esfacelou-se-me ao simplesmente refletir fatos inenarráveis.
- Olhei, só.
- Por isso, acho que a seduzo.
- Um anzol?
- Abracadabrando.
- Abra cada bra de cada vez.
- Depois abraço?
- Não. Abrigue, apenas.
- Abrigado.
- De nada.
Natimorto, O Poema desmontou. Enquanto isso, Os Nove Gnominhos Cor-de-Abóbora se aproveitaram, filhos-da-puta, de uma falha na folha e fugiram da página.
Para começar a semana
"O que não me contam, eu escuto atrás das portas. O que não sei, adivinho e, com sorte, você adivinha sempre o que, cedo ou tarde, acaba acontecendo."Dalton Jérson Trevisan (1925- )
22.6.08
De amigo
Uma vez um amigo pegou minha quase impublicável história dos gnominhos cor-de-abóbora, imprimiu. Cismou de ler para a filhinha recém-nascida dormir. Contou-me meses depois.
- Como assim? Quisera eu ser capaz de escrever pra criança. Não sei não.
- Ela gostou. Não deve ter entendido nada, felizmente. Mas pôde saborear o som das palavras.
O que acontece com sua pequena não é o mesmo, penso. Primeiro que ela é maiorzinha; depois, que o multimídia atrai. Mas fico igualmente feliz em saber que meus gostos musicais um tanto ecléticos têm agradado. Aquela coisa de padaria, agradecemos a preferência.
PS.: Belo poema.
- Como assim? Quisera eu ser capaz de escrever pra criança. Não sei não.
- Ela gostou. Não deve ter entendido nada, felizmente. Mas pôde saborear o som das palavras.
O que acontece com sua pequena não é o mesmo, penso. Primeiro que ela é maiorzinha; depois, que o multimídia atrai. Mas fico igualmente feliz em saber que meus gostos musicais um tanto ecléticos têm agradado. Aquela coisa de padaria, agradecemos a preferência.
PS.: Belo poema.
21.6.08
Missiva teodolítica
Sinceridade sempre. Rancor também. Nada pessoal, tudo contra as pessoas.
O patrão continua o mesmo velho ranzinza de sempre. Ele, brincando de Tio Patinhas. Nós, tartaruga-ninjando pelos submundos. E o seu? Mancando como sempre?
Fico com uma pontinha de soluço ao saber que você visitou Doménikos Theotokópoulos. Como está a vida salmão de lá? Ainda existe o senhor Fabrício, com suas cachaças diuturnas? Quem mora no 61? Confesso que à sua réplica pediria era pães-de-queijo. Com brigadeiro. E anos incríveis, ô se foram!
Continuo tentanto. Não vou bem, nem me divertindo, muito menos feliz. Você consegue essas coisas?
O patrão continua o mesmo velho ranzinza de sempre. Ele, brincando de Tio Patinhas. Nós, tartaruga-ninjando pelos submundos. E o seu? Mancando como sempre?
Fico com uma pontinha de soluço ao saber que você visitou Doménikos Theotokópoulos. Como está a vida salmão de lá? Ainda existe o senhor Fabrício, com suas cachaças diuturnas? Quem mora no 61? Confesso que à sua réplica pediria era pães-de-queijo. Com brigadeiro. E anos incríveis, ô se foram!
Continuo tentanto. Não vou bem, nem me divertindo, muito menos feliz. Você consegue essas coisas?
20.6.08
2. Um diálogo para ser inventado
- Que espera, ali?
- Godot.
- Godot?
- Godot.
- Perde, tempo. Ele, não vem.
- Perco não.
- Como?
- Sei que ele não vem.
- Então perde, tempo.
- Perderia se não o soubesse...
- Você, acha?
- Se não o soubesse, esperaria à toa. Sabendo-o, espero.
- Mas por, que espera, se o sabe de sua, não-vinda?
- Por isso espero. A espera autêntica o é pela própria espera. Um fim em si.
- Filosofias, agora?
- Sim. A espera em si não existe pela concretização do esperado. A espera em si é o prazer inerente à sua condição precípua da chegada. A espera intransitiva, não-objética. A espera polissemântica, em que todos os significados convergem para si. Observe só a...
- O, quê?
- Calma, não se precipite. Seja menos afoito, ó Traficante. Observe só o prazer telúrico de esperar. Quando o som espera, nasce o silêncio. Quando o sol espera, nasce a noite. Se não a houvesse, ficaríamos barulhados e solonentos por toda a existência.
- Sonolentos quer, dizer? Por isso gosto, de vender livros, não de, ler. E se a, venda, fosse esperar, não, haveria dinheiro para, sustentar.
- Mas quando o dinheiro espera, nasce a fortuna.
(Como seus livros eram piratas, o Traficante de Livros padecia sérios problemas de vírgula. Tomava doloridas injeções na coluna cervical, mas nada parecia solvê-lo.)
- Godot.
- Godot?
- Godot.
- Perde, tempo. Ele, não vem.
- Perco não.
- Como?
- Sei que ele não vem.
- Então perde, tempo.
- Perderia se não o soubesse...
- Você, acha?
- Se não o soubesse, esperaria à toa. Sabendo-o, espero.
- Mas por, que espera, se o sabe de sua, não-vinda?
- Por isso espero. A espera autêntica o é pela própria espera. Um fim em si.
- Filosofias, agora?
- Sim. A espera em si não existe pela concretização do esperado. A espera em si é o prazer inerente à sua condição precípua da chegada. A espera intransitiva, não-objética. A espera polissemântica, em que todos os significados convergem para si. Observe só a...
- O, quê?
- Calma, não se precipite. Seja menos afoito, ó Traficante. Observe só o prazer telúrico de esperar. Quando o som espera, nasce o silêncio. Quando o sol espera, nasce a noite. Se não a houvesse, ficaríamos barulhados e solonentos por toda a existência.
- Sonolentos quer, dizer? Por isso gosto, de vender livros, não de, ler. E se a, venda, fosse esperar, não, haveria dinheiro para, sustentar.
- Mas quando o dinheiro espera, nasce a fortuna.
(Como seus livros eram piratas, o Traficante de Livros padecia sérios problemas de vírgula. Tomava doloridas injeções na coluna cervical, mas nada parecia solvê-lo.)
1. À guisa de
O sol era no céu um ponto amarelo como seu rosto. Dela que não sabia quais mãos haviam adormecido em seus seios ou quais lábios preferia que fossem beijados. Uma cornucópia de sensações, inventava e até sentia, sozinho, em fajuta paz.
Por que a lágrima claudicante? Porque é uma palavra linda. E dentro dela tem a rima. Rima é uma palavra feia. Mas é preciso dela para formar lágrima, como a cura está para a loucura. Não. Não? Para formar lágrima basta uma pitada de tristeza, ou emoção. E a loucura? Basta ser jovem.
O sol se punha, arroxeava o céu, como sua face falsa tímida. Tinha um ritmo próprio, dançava sem dó, engatava marcha-ré, mi-nguava fá-cil e, sol que era, lá depois virava si-lêncio. Um horizonte como uma cama a deitarem-se, deitarmo-nos, deixar. Quer entrar no livro? Sê-lo em minha escrita? Derrame-se, então, e se transforme em letrinhas bonitas para essas folhas em branco.
Enquanto isso o sol continua sendo um pingente banguela embalado para futuro.
Eram algumas vezes meus personagens estrambóticos. o Traficante de Livros com sua coleção shakespeariana made in China acenava para a contramão no farol vermelho, tão só quanto um solo de sax. Do outro lado, o Malabarista Atomentado empunhava a sombrinha pensando estar armado com um fuzil.
Por que a lágrima claudicante? Porque é uma palavra linda. E dentro dela tem a rima. Rima é uma palavra feia. Mas é preciso dela para formar lágrima, como a cura está para a loucura. Não. Não? Para formar lágrima basta uma pitada de tristeza, ou emoção. E a loucura? Basta ser jovem.
O sol se punha, arroxeava o céu, como sua face falsa tímida. Tinha um ritmo próprio, dançava sem dó, engatava marcha-ré, mi-nguava fá-cil e, sol que era, lá depois virava si-lêncio. Um horizonte como uma cama a deitarem-se, deitarmo-nos, deixar. Quer entrar no livro? Sê-lo em minha escrita? Derrame-se, então, e se transforme em letrinhas bonitas para essas folhas em branco.
Enquanto isso o sol continua sendo um pingente banguela embalado para futuro.
Eram algumas vezes meus personagens estrambóticos. o Traficante de Livros com sua coleção shakespeariana made in China acenava para a contramão no farol vermelho, tão só quanto um solo de sax. Do outro lado, o Malabarista Atomentado empunhava a sombrinha pensando estar armado com um fuzil.
19.6.08
18.6.08
Monólogo ao espelho
Obviedade: se há inimigos que convivem bem, outros não. Advertência: se há inimigos, outros não. Tensão: inimigos, outros não.
Queria saber técnicas orientais para driblar o tédio.
Principalmente, driblar o tédio. Ainda que sem técnicas. Recuperar o ânimo enterrado, putrefato. As esperanças dilaceradas. Ao fogo do inferno.
Sem graça, peço um ponto final.
Queria saber técnicas orientais para driblar o tédio.
Principalmente, driblar o tédio. Ainda que sem técnicas. Recuperar o ânimo enterrado, putrefato. As esperanças dilaceradas. Ao fogo do inferno.
Sem graça, peço um ponto final.
17.6.08
16.6.08
15.6.08
13.6.08
Da Lua, da Terra...
Era uma vez uma menina que vivia na Lua. O corpo todo.
- Ei, garoto da Terra! - dizia ela.
E dava para perceber como havia uma prepotência em seu belo olhar.
- Ei, garoto da Terra! - dizia ela.
E dava para perceber como havia uma prepotência em seu belo olhar.
12.6.08
11.6.08
10.6.08
9.6.08
Para começar a semana
"Artista tem útero. Todo dia está botando filhos na terra. E você não pode ficar tratando seus bebês como se fossem príncipes. Tem que ser um pai romano. Nasceu com defeito, você mata! A crueldade é assepsia na arte."
Antônio José Santana Martins (1936- )
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